La traducción tierna de lo que de verdad hemos sentido.
La ignorancia que sinceramente precede al deseo.
La confesión ingenua de lo que nos avergüenza.
El poder enorme necesario para sostener la correcta mirada.
El valor que nos permite desnudarnos con los brazos abiertos.
La confianza con ojos al dejarnos caer en esos, y solo en esos, brazos abiertos.
21 de marzo de 2008
Significan
Una vez me encontré un candado y estaba cerrado y estaba oxidado. Lo pinté con tizas y lo colgué en la pared aquella donde colgaba las llaves viejas, los picaportes perdidos de sus puertas, un clavo enorme que había estado clavado en una viga durante muchos, muchos años y que una noche el fuego libero para mi.
Pendía del hilo trenzado en tres colores que la madre de Martina usaba para todos sus paquetes y que quedó unido a mi mochila durante varios viajes hasta que se encontró con el candado que a su vez me había encontrado a mi.
El hilo venia de Suiza, el candado de Madrid y la pared era de barro del valle calchaquí.
Ahora esa pared esta en un caja y dentro están el candado y su hilo, las llaves y el clavo.
Hay un cairel de la araña sobre la mesa del comedor de la casa de mi abuela.
Un posavasos de cristal roto que me regaló Graciela la mamá de Soledad.
Un pedacito de una camiseta que me compré en Brasil cuando fui con Jorgem y Paulo que dice Salvador.
Una cucharita de alpaca de las que me regaló mamá.
Un señalador de la Biblioteca Popular Cafayateña.
Una diapositiva de Fernanda y yo estando muy relajados.
Mi primer carnet de conducir internacional.
Una piedra. Un arito que usaba. Dos jaboncitos en forma de corazón que me regalo Dora que fue la primera que me lo robó y que veinte años después me lo devolvió, vaya.
Pendía del hilo trenzado en tres colores que la madre de Martina usaba para todos sus paquetes y que quedó unido a mi mochila durante varios viajes hasta que se encontró con el candado que a su vez me había encontrado a mi.
El hilo venia de Suiza, el candado de Madrid y la pared era de barro del valle calchaquí.
Ahora esa pared esta en un caja y dentro están el candado y su hilo, las llaves y el clavo.
Hay un cairel de la araña sobre la mesa del comedor de la casa de mi abuela.
Un posavasos de cristal roto que me regaló Graciela la mamá de Soledad.
Un pedacito de una camiseta que me compré en Brasil cuando fui con Jorgem y Paulo que dice Salvador.
Una cucharita de alpaca de las que me regaló mamá.
Un señalador de la Biblioteca Popular Cafayateña.
Una diapositiva de Fernanda y yo estando muy relajados.
Mi primer carnet de conducir internacional.
Una piedra. Un arito que usaba. Dos jaboncitos en forma de corazón que me regalo Dora que fue la primera que me lo robó y que veinte años después me lo devolvió, vaya.
Hay que ver
Hay que ver como te quiero
Hay que ver.
No se como decirte
Algo así como enero al mar
El mundo a las plantas
Algo así como
Un domingo al sol
Un domingo a la lluvia.
Te quiero, hay que ver como te quiero.
Hay que ver.
No se como explicarte
Si me miras a los ojos veras
Que te quiero como al aire
El que tu respiras
En el que te ries
Si me miras a los ojos veras
Que te quiero como al sol
Como al dolor que me enseño a quererte
El que tu calmas
En el que te creces.
Hay que ver como te quiero
Hay que ver.
No se como jurarte
Algo así como la palabra al honor.
La piel al sol.
El principio al final
Al fin y al cabo es igual.
Te quiero, hay que ver como te quiero.
Hay que ver.
Hay que ver.
No se como decirte
Algo así como enero al mar
El mundo a las plantas
Algo así como
Un domingo al sol
Un domingo a la lluvia.
Te quiero, hay que ver como te quiero.
Hay que ver.
No se como explicarte
Si me miras a los ojos veras
Que te quiero como al aire
El que tu respiras
En el que te ries
Si me miras a los ojos veras
Que te quiero como al sol
Como al dolor que me enseño a quererte
El que tu calmas
En el que te creces.
Hay que ver como te quiero
Hay que ver.
No se como jurarte
Algo así como la palabra al honor.
La piel al sol.
El principio al final
Al fin y al cabo es igual.
Te quiero, hay que ver como te quiero.
Hay que ver.
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