Una cicatriz es siempre el comienzo de una historia.
¿Las sonrisas dejan, de alguna forma, cicatriz?
¿La tosquedad de un remendón o la sutileza de un buen recuerdo?
¿La iluminación en un risueño o la inmovilidad del herido?
Sonreír es el camino, el dolor tan solo obstáculos.
Así debe ser, porque sino no se explica.
Las venas de lo urgente tapando las venas de lo hermoso.
¿Cómo ser feliz en un mundo donde no podemos serlo todos?
Las manos de la vergüenza ocultando lo que debemos compartir.
¿Cómo amarnos en esta selva de hormonas escondidas?
Las glándulas de lo humano perturban lo animal.
¿Qué opción nos queda cuando negamos la base fundamental?
No tengo suficientes pelos pero fui un mono.
Mis brazos son cortos y mis pies torpes.
Tengo la pinza del pulgar pero sacrifiqué la agilidad.
Sé lo que no puedo hacer pero no puedo hacerlo.
La conciencia de lo propio es el yo verdadero.
La mirada general me aleja de lo único que tengo.
El mono no sabe que no es humano.
¿Para qué yo sé que no soy un mono?
Mientras tanto me levanto a la misma hora.
Como la tan estrecha maldición de las prisiones.
La temperatura que nunca llega a lo adecuado.
El sabor que no es ni dulce ni es amargo.
Los ojos que no se miran y la tan ansiada que
Se convierte en un trofeo que no nos sirve para nada.
Entre la mala puntuación, la incorrecta elección de las palabras
y lo que inevitablemente no se ha dicho, el mensaje se queda en nada.
La parafernalia de datos oculta en lo escueto.
El ruido que nos deja uno que ha sabido mirarnos.
El desorden inaceptable del que esa mañana lo ha movido todo.
Las manías de una llanura que siempre está rodeada de montañas,
Aunque no las veamos.
La ilusión entera que creemos significa el hecho de estar vivos.
Lo que imaginamos enfermo.
Lo que sabemos roto.
Las claves que no son encontradas.
Hacemos concursos en la tele para soñar que ganamos en algo.
No vamos,
Al final no estamos yendo,
nos hemos quedado quietos.
